Когда я вернусь - ты не смейся - когда я вернусь...
"Мое творчество" В помощь главному редактору. Если ваш подчиненный произносит фразу "я так вижу", вы можете не сразу крыть его матом, а для начала показать эту понятную картинку.
Когда я вернусь - ты не смейся - когда я вернусь...
Отрок спартанский взобраться хотел на оливу Цербер же, страж многоглавый, нацелил орудье Гекаты Отрока вопль долетел до брегов Геллеспонта Цербер слегка усмехнулся: "Трехсотый спартанец..."
Когда я вернусь - ты не смейся - когда я вернусь...
Через две недели официально стану главным редактором немаленького ежемесячного журнала.
Вспоминаю по этому поводу только одно (нет, с Карачаровой все в порядке, просто по ассоциации):
когда директор застрелился то им назначили меня и передали мне гроссбухи ключи печать и пистолет
На вопрос "есть ли жизнь после Зиланта" появился окончательный ответ: нету. Ибо после Зиланта мне надо будет осваивать такой объем новой информации, что на пару месяцев я просто вымру из жизни.
твоей девочке двадцать три. ты устала очень. что ты можешь? мчаться и взламывать ей замки? твоей девочке двадцать три, и она не хочет быть дочкой. ты уже в интернете подписалась на все ее дневники. твоей девочке двадцать три, ну а что тут делать? вдруг она плачет ночью? едва не загнулась от злой тоски? твоей девочке двадцать три. ей бы замуж, срочно. позвонить? и трубку на место кладет рука. твоей девочке двадцать три. тебе - к сорока.
Приходите слушать стихи!! )Очень жду )) А ВСЕМ, КТО ПРИДЕТ, ДОСТАНЕТСЯ ПОДАРОК ОТ БАРА "БИРЖА" - ПРИВЕТСТВЕННЫЙ КОКТЕЙЛЬ!!! Так что приходите, тем более теперь)))) Жду вас!!!
То же, текстом22 октября , 20-00 Бар «Биржа» (Яузская 5), м. Таганская, Китай-Город
Лин Лобарев Алена Zoi Моргуновская
ВХОД 250 рублей
с флаером - 200, от двух штук билетов.
Перепост ОЧЕНЬ приветствуется!!!
Ребята, дорогие, я вас всех там очень-очень жду!! Вы же этого хотели? Приходите!!
Когда я вернусь - ты не смейся - когда я вернусь...
Мне все равно, кто придет за мной. Кто агрессор, а кто святой - все равно мое место там, Там, где играет полночный джаз, где под корень срезают нас, отправляя букеты вам...
Когда я вернусь - ты не смейся - когда я вернусь...
...Знаю, знаю, это нехорошо, но я слежу за ней, хожу за ней по пятам. А наш директор после каждого шоу ведет ее то в ресторан, то в чулан. Он - человек, он держит нити в руках от самых тайных наших кукольных зон. А я-то с носом, в дураках, как в шелках, и мой букварь изгрыз ее Артемон...
Я хотел быть поленом в печке нашей любви, танцевать язычками у фарфоровых ног. Сучком, дурачком, только лишь позови, я бы мог, я бы мог, я бы мог, чтобы стало нам -
Когда я вернусь - ты не смейся - когда я вернусь...
Этот град обречен - до скончания дней ему гореть, как в огне, как бы вечным огнем, и Господь посетит эту местность на следующий день, через тысячу лет, и найдет нас уснувших вдвоем. «Я не ждал здесь кого-то застать», — скажет он, а мы ответим: «О’кей, мы, пожалуй, пойдем». «Как назвать этот ветреный край?» — нам вослед крикнет он, а мы ответим: «Давай, назови его Армагеддон».
Когда я вернусь - ты не смейся - когда я вернусь...
Вокруг куча народу ходит на курсы, мастер-классы, кружки и прочее. Осознал простую вещь. Мне не интересно учиться чему-то просто чтобы было, просто чтобы уметь - у меня возникает подсознательно ощущение, что на самом деле это незачем, трата времени. Мне интересно производить - и учиться новому в процессе, уже видя практическое применение и будущий результат: не для себя, а для пользователей произведённого. Поэтому я, скажем, до сих пор не выбрался ни на какой танцевальный мастер-класс, но ввязался в подготовку игры в новом для себя формате. Как-то так.
Когда я вернусь - ты не смейся - когда я вернусь...
Что-то вспомнилось в настроение.
Отчаяние асфальта по ночам, Погони за неоновым цветком, Шаги - по лужам, окнам, фонарям... И во всё горло - мысли ни о ком Так рвут наружу - хочется кричать, Что благодарен (на любой вопрос, Бывает, можно честно отвечать) За ласку рыжих спутанных волос, За "братик", позабытое в метро, За ожиданье странного пути, И среди дней, так занятых игрой, "Тот дом, в который хочется прийти..."
Просто пейзаж - ветерок да дорога. Просто в письме неразборчивый почерк. Просто запомнилось слишком немного, И почему-то лицо среди прочих. Просто надежды и в смерти нетленны, Хоть волосок до безумия тонкий. Просто бокалы раздуло от пены... Просто мы встретились. Здравствуй, сестрёнка.
2. Запоминать пейзажи...
То, где мы жили, называлось - Город. Фонарный взгляд бесформенных домов... Плетьми дождя был многократно порот Любой из них, дававших хлеб и кров Нам, странным существам из тёмной плоти, Но с ясным взглядом верящих в любовь. Мы проходили мимо подворотен, И старый добрый клич "Всегда готов!" Не находил ответа в наших душах... Все было очень хорошо и дружно: И тёплое касание плеча, И крепкий вкусный ароматный чай - "Всё было в нашем доме полно сил..." И каждый гостю искренне был рад. Завязка: "брат - сестра" (я этим жил)... Но нас волной несло на водопад, А водопад... Никто не гибнет в нём: Нас просто размело по комнатушкам, Где ты свободен - хоть кусать подушку, Хоть танцевать под бешеным огнем - Во всем свободен, Господи спаси! - И сжаться под горой из одеял... ...Я ждал из Шереметьева такси. Не знаю как другие. А я ждал.
3. Помолитесь, чтобы что-нибудь осталось...
Конечно, просто жил. Почти что начал пить, Но вовремя устал. Решил, что не дожить, Но позже понял: чушь. Спасал, винил, играл... Короче просто жил. И все ж - рефреном - ждал. Поверишь ли? - сквозь всё... (А впрочем - верю ль сам?..) "Все будет хорошо, когда вернёшься к нам..." Вернёшься; к нам; когда... Всё так, не обессудь. Но слишком долго ждать - как: "умереть... уснуть..."
4. Все те же фонари...
Среди альбомов Макгритта, Дали, Средь книг, что, как положено, в пыли, Я знал, что где-то есть. Но все же - где? В шестиугольник вписанной звезде Вопроса не задашь, когда не псих. Давно забыв куски стихов твоих, Я снова ждал. На этот раз - звонков. И знал, что я - дурак из дураков, Чтоб не назвать похлеще - подлецом... Но впрочем ладно, я все не о том... ...И узнавал, что вновь налажен быт, Что вроде все в порядке: Босх, Макгритт, Все те же пленки, Бродский да Шагал... Я не хотел мешать. И снова ждал.
О боже, снова ностальгия. Прочь! - Пошлейшая из юношеских тем. А начинал-то вовсе не затем, Чтоб старые обиды вновь толочь. Да ну их на хрен! - споры да стихи, Эстетику да этику... К чертям! Беда - что среди этой шелухи Не провести рукой по волосам... Сестрёнка, вздор! Всё вздор и ерунда! Не вскроешь - хоть гадай, хоть не гадай. Нам головы морочила звезда - И заморочила! И черт с ней! И пускай! Я всё равно зову тебя - сестра, Все остальное - разве не пустяк?!.
И вечный листопад календаря Сливается с рассудочным "тик-так"...
5. И бесконечна близость...
О чем я спорю? Как утюжить смысл, Не предавая хрупкости размера? Пост-ностальгия - кисло, как кумыс... Ты верь - ведь будет каждому по вере... ...Наверное, мне просто не везло. Творенье миражей - суть смысл жизни. Щадило время нас, но все же шло, И мирозданье стало столь капризно, Что смысл священнодействия исчез, Как только мы взялись за ручку двери. А я боялся их по крайней мере: ...То призрачно вздымался до небес Злой заклинатель, сумрачный паяц, Чье место, может быть, на Унгшлагплац, Но вероятней - где нибудь в Крестах... Чьи злые пальцы вызывают страх, А умный взгляд таит большую боль, И кто навек останется - чужой... ...То сладколицый узкоглазый бог, Которого принять так и не смог, Мне намекал на бесполезность дел... ...То рваные стихи, что все же пел, Мне вновь напоминали что мертвы, И ощетинен холмик под крестом Недельною небритостью травы... ...Но к черту, к черту, я все не о том...
6. Живем прошедшим...
Отчаяние асфальта по ночам, Погони за неоновым цветком, Шаги - по лужам, окнам, фонарям... И во все горло - мысли ни о ком Так рвут наружу - хочется кричать, Что благодарен (на любой вопрос, Бывает, можно честно отвечать) За ласку рыжих спутанных волос, За "братик", позабытое в метро, За ожиданье странного пути, И среди дней, так занятых игрой, "Тот дом, в который хочется прийти..."
7. Чем безнадежней, тем как-то проще...
Выводит строчки непонятный гений: Предсказаны и желтизна акаций, И время безнадёжных превращений, И имена безличностных абстракций. Приходит осень. Значит, снова можно Запутать время суток, дни недели... Предсказано, что "мечутся тревожно" - И правда: слишком много не успели... И вечер длится, и простор избыт, И за асфальт цепляются дома... ...Уходит в ночь Осенний Вечный Жид, А утром к нам приходит вдруг зима. И снова снег - апостолом обид - Всё норовит из города изгнать... Но город спит. Зимой наш город спит, И страшно - ни коснуться, ни обнять... Крутить Лещину сутки напролёт, Шептать слова замёрзшей чепухи, Не чувствуя, но зная наперёд, Что слишком трудно не писать стихи, А посвящать... Да невелика честь. Никто не виноват друг перед другом. Чем снова выходить к началу круга - Пусть лучше всё останется как есть.
8. А что до пустыни...
Все остальное - слишком не стихи, Не грязное, но старое бельё. Любой пустырь покроют лопухи, А что под ними... "Каждому своё".
Зачем считаться, кто и в чём был прав? Зачем считать идущие года? Нам головы морочила звезда... Так, хватит. Дальше лезет ерунда. Все просто. Ты ведь знаешь: We need love.
Когда я вернусь - ты не смейся - когда я вернусь...
А как иначе? - конечно, слегка тоска, Слегка слова непослушны, а так - терпимо. Не то чтобы что-то осталось в моих руках, Но, в общем, не то чтобы все проходило мимо.
Довольно много успел, придираться грех. Довольно мало того, о чем пожалею. Не то чтобы побывал на устах у всех, Но, в общем, не то чтоб один уходил аллеей
Вдоль черных крон, вдоль теней, где едва-едва Хватает воздуха, словно во сне, в картине... От сладких вин по утрам болит голова, Да только зачем еще нужны эти вина.
А как иначе? - осенний больной проспект, Настолько нездешний, что страшно шагнуть из тени, Всего-то и надо, дождаться, когда же снег Задрапирует знакомые всем ступени.
Такое время: кому стоять над душой? Здесь все герои, но каждый - в своей поэме. Не то чтобы жив, но в целом... все хорошо. Всего лишь осень. Всего лишь такое время.