Что-то вспомнилось в настроение.
Отчаяние асфальта по ночам,
Погони за неоновым цветком,
Шаги - по лужам, окнам, фонарям...
И во всё горло - мысли ни о ком
Так рвут наружу - хочется кричать,
Что благодарен (на любой вопрос,
Бывает, можно честно отвечать)
За ласку рыжих спутанных волос,
За "братик", позабытое в метро,
За ожиданье странного пути,
И среди дней, так занятых игрой,
"Тот дом, в который хочется прийти..."
полностью - под катом
ВОСПРИЯТИЕ
1. Ниоткуда с любовью...
Просто пейзаж - ветерок да дорога.
Просто в письме неразборчивый почерк.
Просто запомнилось слишком немного,
И почему-то лицо среди прочих.
Просто надежды и в смерти нетленны,
Хоть волосок до безумия тонкий.
Просто бокалы раздуло от пены...
Просто мы встретились. Здравствуй, сестрёнка.
2. Запоминать пейзажи...
То, где мы жили, называлось - Город.
Фонарный взгляд бесформенных домов...
Плетьми дождя был многократно порот
Любой из них, дававших хлеб и кров
Нам, странным существам из тёмной плоти,
Но с ясным взглядом верящих в любовь.
Мы проходили мимо подворотен,
И старый добрый клич "Всегда готов!"
Не находил ответа в наших душах...
Все было очень хорошо и дружно:
И тёплое касание плеча,
И крепкий вкусный ароматный чай -
"Всё было в нашем доме полно сил..."
И каждый гостю искренне был рад.
Завязка: "брат - сестра" (я этим жил)...
Но нас волной несло на водопад,
А водопад... Никто не гибнет в нём:
Нас просто размело по комнатушкам,
Где ты свободен - хоть кусать подушку,
Хоть танцевать под бешеным огнем -
Во всем свободен, Господи спаси! -
И сжаться под горой из одеял...
...Я ждал из Шереметьева такси.
Не знаю как другие. А я ждал.
3. Помолитесь, чтобы что-нибудь осталось...
Конечно, просто жил. Почти что начал пить,
Но вовремя устал. Решил, что не дожить,
Но позже понял: чушь. Спасал, винил, играл...
Короче просто жил.
И все ж - рефреном - ждал.
Поверишь ли? - сквозь всё...
(А впрочем - верю ль сам?..)
"Все будет хорошо, когда вернёшься к нам..."
Вернёшься; к нам; когда...
Всё так, не обессудь.
Но слишком долго ждать -
как: "умереть... уснуть..."
4. Все те же фонари...
Среди альбомов Макгритта, Дали,
Средь книг, что, как положено, в пыли,
Я знал, что где-то есть. Но все же - где?
В шестиугольник вписанной звезде
Вопроса не задашь, когда не псих.
Давно забыв куски стихов твоих,
Я снова ждал. На этот раз - звонков.
И знал, что я - дурак из дураков,
Чтоб не назвать похлеще - подлецом...
Но впрочем ладно, я все не о том...
...И узнавал, что вновь налажен быт,
Что вроде все в порядке: Босх, Макгритт,
Все те же пленки, Бродский да Шагал...
Я не хотел мешать. И снова ждал.
О боже, снова ностальгия. Прочь! -
Пошлейшая из юношеских тем.
А начинал-то вовсе не затем,
Чтоб старые обиды вновь толочь.
Да ну их на хрен! - споры да стихи,
Эстетику да этику... К чертям!
Беда - что среди этой шелухи
Не провести рукой по волосам...
Сестрёнка, вздор! Всё вздор и ерунда!
Не вскроешь - хоть гадай, хоть не гадай.
Нам головы морочила звезда -
И заморочила! И черт с ней! И пускай!
Я всё равно зову тебя - сестра,
Все остальное - разве не пустяк?!.
И вечный листопад календаря
Сливается с рассудочным "тик-так"...
5. И бесконечна близость...
О чем я спорю? Как утюжить смысл,
Не предавая хрупкости размера?
Пост-ностальгия - кисло, как кумыс...
Ты верь - ведь будет каждому по вере...
...Наверное, мне просто не везло.
Творенье миражей - суть смысл жизни.
Щадило время нас, но все же шло,
И мирозданье стало столь капризно,
Что смысл священнодействия исчез,
Как только мы взялись за ручку двери.
А я боялся их по крайней мере:
...То призрачно вздымался до небес
Злой заклинатель, сумрачный паяц,
Чье место, может быть, на Унгшлагплац,
Но вероятней - где нибудь в Крестах...
Чьи злые пальцы вызывают страх,
А умный взгляд таит большую боль,
И кто навек останется - чужой...
...То сладколицый узкоглазый бог,
Которого принять так и не смог,
Мне намекал на бесполезность дел...
...То рваные стихи, что все же пел,
Мне вновь напоминали что мертвы,
И ощетинен холмик под крестом
Недельною небритостью травы...
...Но к черту, к черту, я все не о том...
6. Живем прошедшим...
Отчаяние асфальта по ночам,
Погони за неоновым цветком,
Шаги - по лужам, окнам, фонарям...
И во все горло - мысли ни о ком
Так рвут наружу - хочется кричать,
Что благодарен (на любой вопрос,
Бывает, можно честно отвечать)
За ласку рыжих спутанных волос,
За "братик", позабытое в метро,
За ожиданье странного пути,
И среди дней, так занятых игрой,
"Тот дом, в который хочется прийти..."
7. Чем безнадежней, тем как-то проще...
Выводит строчки непонятный гений:
Предсказаны и желтизна акаций,
И время безнадёжных превращений,
И имена безличностных абстракций.
Приходит осень. Значит, снова можно
Запутать время суток, дни недели...
Предсказано, что "мечутся тревожно" -
И правда: слишком много не успели...
И вечер длится, и простор избыт,
И за асфальт цепляются дома...
...Уходит в ночь Осенний Вечный Жид,
А утром к нам приходит вдруг зима.
И снова снег - апостолом обид -
Всё норовит из города изгнать...
Но город спит. Зимой наш город спит,
И страшно - ни коснуться, ни обнять...
Крутить Лещину сутки напролёт,
Шептать слова замёрзшей чепухи,
Не чувствуя, но зная наперёд,
Что слишком трудно не писать стихи,
А посвящать... Да невелика честь.
Никто не виноват друг перед другом.
Чем снова выходить к началу круга -
Пусть лучше всё останется как есть.
8. А что до пустыни...
Все остальное - слишком не стихи,
Не грязное, но старое бельё.
Любой пустырь покроют лопухи,
А что под ними... "Каждому своё".
Зачем считаться, кто и в чём был прав?
Зачем считать идущие года?
Нам головы морочила звезда...
Так, хватит. Дальше лезет ерунда.
Все просто. Ты ведь знаешь: We need love.
THE ENDLESS
осень 1994