Стишок из самого эпицентра, сырые, непереваренные эмоции. Ценность имеет разве что хронологическую. Я его даже вытеснил тогда. Нашел здесь в "Черновиках" то ли тремя, то ли пятью годами позже и не сразу вспомнил, что это мой текст, а не чей-то сохраненный на память.

* * *
Лёну

Тебе никто не поверит — и в первую очередь та,
С кем ты всё это время разговариваешь, не открывая рта,
Кому ты успел рассказать всё тысячи раз,
Не открывая глаз.

Судя по косвенным признакам, по этой дыре в груди,
По пелене впереди,
Ты потерял что-то настолько большое,
Что без него всё остальное — малость.
Каждый вечер в голове вспыхивают огни.
Ты считаешь дни.
Ты точно знаешь, сколько прошло их,
Но не знаешь, сколько осталось.

Камон, любой шаг давно уже стоит дороже, чем в младшей школе.
Ты киваешь, улыбаешься, чувствуешь, как по лицу текут твои сто потов.
В рёбрах саднят сто ножей.
Свистит музыкально кнут.
В сутках двадцать четыре часа непрерывной боли,
Ты знал, что и так бывает, ты думал, что ты готов,
Но вдруг оказалось, к боли нельзя привыкнуть.

Вой, скули, ори в потолок, разбивай кулаки о стену.
Тебе никто не поверит. Уже не поверил. Видно
Ты попросту не умеешь быть убедительным.
Всегда находится кто-нибудь посерьёзней:
В анамнезе — бывшие возлюбленные, чуть поглубже родители,
Параллельно — другие, ласковые и умные, умеющие и стихами, и прозой.

Никто не поверит в то, что
Это вот она, данная в ощущениях,
А не поэтический символ. Известно точно:
Тот, кому нужно прощение, не стоит прощения.

2012