Всегда был мастером самосбывающихся пророчеств, что уж там.

* * *
Лёну

Не разберёшься, эстафета или просто аврал,
но от дедлайнов корчится лето.
Бывает, повезёт: шальной строкой наповал.
Но не смеши, что был, мол, поэтом.
Поэты не такие. Им вода - любой спрос.
Для них и жизнь и смерть - повод к речи.
А ты, едва попробовал порваться всерьёз -
гляди: не изречён, искалечен.

Не разберёшься - это лажа или просто любовь,
но плечи распрямляет, как плетью.
И сколько ни пытай себя командой "отбой",
ни тычь своим скольки-то-там-летьем,
и сколько ни дави в себе хмельного раба,
счастливого своей несвободой -
хоть весь оркестр застрой играть, но дело - труба.
Причём, уже заходит на коду.

Не разберёшься, где звучит: на небе или в ушах.
Глас трубный или гулкий пульс крови.
Был шанс на шаг, остался разве что шанс на шах.
Придумаешь раскладку дерьмовей?
А, впрочем, на: вот ветер, солнце, птички с утра,
день - в качестве нежданного приза.
Мечтай, дружок, что всё, мол, можно переиграть,
пока оркестр торчит на репризе.

2008